E a inspiração sumiu, está em baixa. Sem nada pra ler, nada para inspirar. Que pena. Sem notícias para comentar. Sem um livro pra ler. Sem, sem, sem, percebe a repetição dessa palavra? E eu aqui sem escrever nada útil. Nada, vazio, branco. Apenas palavras soltas, sem nada útil, sem alegria, melancolia ou informação. Apenas palavras inúteis. E ninguém quer me contar uma história, e eu não tenho ninguém para descrever. Ninguém. Tudo é vazio, sem cor, sem vida, sem história. Como é triste uma semana sem história, e como um pensamento pode voar, sem parar. Vinte quatro horas por dia a mente viaja, vai e volta para lugares distantes. E eu aqui, sem ter o que contar. E eu aqui, nesse quarto cheio de vazio, nessa mente farta de falta, de falta de inspiração.
